SOCIO CORRESPONDENTE DA ACADEMIA AMAZONENSE DE LETRAS

 

TARDE

 As moscas zumbem, malignas, no silêncio da tarde. Desfia vertigem o igarapé entre árvores. Não há ninguém nas adjacências. As árvores paradas. Profundas. Imersas no êxtase verde, no calor, na eternidade, na fecundação da tarde. O espírito do jovem jurista está com a índia. Um papagaio nacionalista quebra o silêncio do espaço e esvoaça em direção à outra margem. Papagueia esganiçado, com alarde de si, alarido e escândalo. Aparece, na curva do rio, um remador silencioso que cumprimenta o Palácio e lambe com o remo a lâmina líquida da superfície das águas. Na sucessão de novas ocorrências, aparece um belíssimo macaco-leão. Muito pequeno. No mamoeiro, peno do terraço. Começa a descer. Pula para o parapeito. Olha para os homens sentados, imóveis. Volta para o caule. Pára. Olha para cima, teme o céu. Olha para baixo, teme os patos. Olha para mim. Aquele macaquinho olha com toda a porção da cabeça, não apenas com os olhos. Depois desce, muito rápido, num risco do ar, desaparecendo no pátio dos patos. Agora há um cheiro de matrinchão, odor de pimenta e tucupi. O ar é tão oxigenado que fico tonto. Cai a calma. Penetra os poros. Vaporosa, gosto tranqüilizante. A estática, a impassibilidade. Um obscuro deus dorme, no inominável, no universal, imerso, incompleto, pré-histórico há um milhão de anos, desde que aquilo era mar.

VENDENDO BEM

RECEBO O AVISO DA EDITORA VOZES DO PAGAMENTO DE MEUS DIREITOS AUTORAIS - O LIVRO CONTINUA VENDENDO BEM, APESAR DE TODAS AS GUERRAS! É A QUARTA REIMPRESSÃO DA SEXTA EDIÇÃO.

Enthronement Ceremony

 

Enthronement Ceremony

 Livestream Announcement

We are pleased to inform you that the Enthronement Ceremony of His Holiness the 43rd Sakya Trizin will be broadcast live over 5 sessions on 16th and 17th March 2022. For schedule and links to this event, please visit our website https://www.sakyatrizinenthronement.org/livestream.../

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This event will also be broadcast live on Facebook, https://www.facebook.com/sakyatrizinenthronement/live

For any inquiries, please email the Enthronement Organizing Committee directly, email: sakyatrizinenthronement@gmail.com. STTL does not have further information.

Thank you

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直播通知

第43任薩迦法王登基典禮將於2022年3月16日至17日舉行，主辦單位將提共五階段的現場直播在Youtube以及Facebook平台。相關細節與時間表請參考官方網站：

https://www.sakyatrizinenthronement.org/livestream.../

Facebook 直播網址: https://www.facebook.com/sakyatrizinenthronement/live

Gonçalves Dias

 Minha terra!

Gonçalves Dias

 

Quanto é

grato

em terra estranha

Sob um céu menos querido,

Entre feições estrangeiras,

Ver um rosto conhecido;

Ouvir a pátria linguagem

Do berço balbuciada,

Recordar sabidos casos

Saudosos – da terra amada!

E em tristes serões d’inverno,

Tendo a face contra o lar,

Lembrar o sol que já vimos,

E o nosso ameno luar!

Certo é grato; mais sentido

Se nos bate o coração,

Que para a pátria nos voa,

P’ra onde os nossos estão!

Depois de girar no mundo

Como barco em crespo mar,

Amiga praia nos chama

Lá no horizonte a brilhar.

E vendo os vales e os montes

E a pátria que Deus nos deu,

Possamos dizer contentes:

Tudo isto que vejo é meu!

Meu este sol que me aclara,

Minha esta brisa, estes céus:

Estas praias, bosques, fontes,

Eu os conheço – são meus!

Mais os amo quando volte,

Pois do que por fora vi,

A mais querer minha terra,

E minha gente aprendi.

Paris, 1864.

Escrevo para Neuza Machado

 

Escrevo para Neuza Machado

Rogel Samuel

Soube que um livro de crônicas de Paulo Mendes Campos foi publicado. Ele fazia parte dos grandes daquela época, Rubem Braga, Fernando Sabino e ele. Era a época das belas crônicas. Drummond também as escrevia. Crônicas todas que eu lia, e imitava.

O futuro das crônicas está aqui, na Internet. Quem gosta de ler, lê primeiramente crônica, e as lia no ônibus, no escritório, na praça. Os velhos leem na praça. Mas os jornais estão acabando, em breve só se vai ler em tablet, e o mundo continua lindo, o Rio de Janeiro. Os velhos cronistas usavam máquinas de escrever portáteis, escreviam nos aviões, aeroportos. O mundo parecia moderno. Eu nunca escrevi em aeroporto. Meus poucos livros os escrevi a mão, em grandes cadernos. “O amante das amazonas” escrevi num hotel, no centro, pois meu apartamento estava em obra inacabável. A primeira versão foi feita lá, perto da Praça da Cruz Vermelha. Ali eu mergulhei na selva amazônica, no rio Juruá, ali construí o Palácio Manixi, com todo o seu luxo. Lembro-me de que, naquele hotel, naquele Igarapé do Inferno, mas logo mais abaixo na última linha que riscava o horizonte da tarde - era uma diagonal dourada com a tempestade se aproximando na outra ponta do horizonte - como num recorte de uma cena de um escrupuloso sonho histórico, soberanamente saltava sobre meus olhos o belo vulto e art-nouveau do Palácio Maxini (que era como se chamava aquela construção), sede do Seringal e residência de Pierre Bataillon, pois eu e o texto retornávamos em busca daquele passado interdito, e chegávamos no fim daquela era quando o Palácio transparecia com deslumbramento de múltiplos reflexos das quinquilharias de cristal, janelas e bandeiras das portas transformadas em lúcidas placas de ouro reluzente e vívido e muito louco, de um ouro muito louco e muito vivo, de um brilho vivíssimo, dourado e louco, fantasmático e delirante, desterritorializado e dIspare, produzido pela acumulação primitiva de quase um século de exploração e investimento e agenciamento de sobrepostos níveis heterogêneos de história, num engendramento de todo varrido do planeta moderno, confinado ali, circunscrito ali, centrado ali na dependência permanente de si e de seu retardado isolamento e de seu anacrônico testemunho.

Todo escritor é louco delirante, todo escritor surta. Todo escritor recria a imagem de um passado que não viveu. Mas nesse ponto me falta o fôlego enquanto eu chego ao fim dessa minha crônica, pois o dia se anuncia e ressurge e é tempo de você partir, meu amigo, que eu fico aqui e tudo já vimos do que deveria ser visto a despeito desse vosso Narrador fingido que está no fim, permanecendo vivo ainda até esta hora e o assunto está terminado. Não mais, que foi assim que falei, e assim a estória se fez e falou por mim, e se cumpriram as coisas conforme o disse eu, o Narrador. Adeus, minha amiga, adeus Neuza, que tão bem soube interpretar “O amante das amazonas” que parecia ter sido escrito para ela. Adeus Amiga, lembre-se desse Narrador nos desconhecidos espaços da morte, não se esqueça dessa estória tão bonita do amante das amazonas. A Amazônia é um certo lugar fantástico que também está no fim, e quando sonhar sonhe aquilo, com aquele Igarapé se indo por dentro daquele pântano, passando pelo Palácio Manixi de grande memória, com o jovem Zequinha Bataillon. Lembre-se de Maria Caxinauá, do bugre Paxiúba, de Benito Botelho, de Pierre Bataillon ao piano e de sua Ifigênia Vellarde. Não se esqueça de Antônio Ferreira, da maacu Ivete, da Conchita dei Carmen, de Juca das Neves e D. Constança, sua mulher, e do Comendador Gabriel Gonçalves da Cunha. Mais de Frei Lothar e de Ribamar de Souza, que assim se vai nesse velho Narrador que desaparece, neste ponto.

Ela faleceu subitamente.