sexta-feira, 10 de janeiro de 2014

DOIS POEMAS DE FRANCISCO VASCONCELOS






 

 

 MINHA MÁQUINA DE ESCREVER

 

 

 

F.Vasconcelos

 

 

 

Numa incerta busca de algo bem antigo,

notei  que me faltava alguma coisa

além do que ansioso, procurava.

Ah! A minha máquina de escrever!

Que fizeram dela?

Finalmente, que fim lhe haviam dado?

perguntei a quem, por certo, podia responder.

Sim... a minha máquina, onde está ela,

se aqui, onde a guardava, não está mais?

Chamava-se Olivette e era mui querida.

Fiel companheira de noites bem vividas

ao longo das quais, com inusitado amor

 e frenética compulsão

 gestamos   nossos filhos,

 poemas e contos,

e  até mesmo um romance inconcluso

ou ainda em fase de  demorada gestação.

E que dizer das cartas que escrevemos,

 em cada uma delas o testemunho

de imorredoura amizade,

depósitos que foram  todas elas,

das mais sentidas lembranças

e inarredável saudade?

Foi então que me deram a resposta

que jamais esperava um dia ouvir:

— A máquina? Aquela bem velhinha, pequenina e sem jeito,

que para nada mais servia,

 desprezada e sozinha?

Aquela humilde máquina que deixaste de lado

qual coisas imprestáveis

 e com defeito?

Que proveito dela tirarias,

 se com outro amor agora de comprazes,

noite após noite como amantes fogosos

que pareciam ser a qualquer hora?

E foi aí que me veio a  resposta

sobre o destino de minha máquina de escrever:

“Doei-a àquela casa amiga,

cujo bazar vez por outra ajudamos

desfazendo-nos de tudo que guardamos sem mais utilidade”.

Confesso que sofri.

Oh pequenina e tagarela ajudante de meus sonhos!

Que destino te deram, que fizeram de ti?

A quem serves agora, velhinha e já cansada?

E  embora com  saudade e inafastáveis  lembranças

contentei-me ao saber que mesmo  tarde,

 sem nada saber  do que antes acontecera,

 de algum modo fizera caridade...

 

LEMBRANDO LUIZ BACELLAR

 

A heráldica lembrança do Poeta

Se eterniza  nos poemas que deixou.

Nos poemas

E na sempre presença de seus gestos,

De seu estranho jeito de ser,

Exigente na postura

E no inimitável modo de olhar e sentir o mundo.

Quão diferente foi ele na ortodoxia de seus quereres

Na curiosa excentricidade de seus costumes

E, sobretudo, n a indiscutível perfeição de seu fazer poético.

Cauteloso artesão das letras,

Os versos que prodigamente nos deixou

Têm sabor de luas dadivosas,

Dessas que nos inundam a alma

De uma inarredável vontade de querer mais e mais.

Exímio alquimista do belo

Era do mais íntimo de seu sensível ser

Que lograva transformar em poesia,

Até mesmo o insólito e desprezível,

Como vez ao lamentar a sorte dos indesejáveis moradores

Dos esconderijos feitos ao pé das velhas e românticas mangueiras

Da Rua da Conceição.

(Onde irão morar os ratos, de ventre gordo e pelado?)

De tais mangueiras,

Chegou até mesmo a ouvir a saudosa conversa,

nos lamentos e nas ternas reminiscência casemirianas,

(Oh que saudades que tenho...)

E era tal a saudade que tinha da Rua da Conceição,

Que fico a imaginar ter sido também ali por perto que,

Cauteloso e cismarento,

Escondia seus ardentes desejos do solitário

E consciente eremita que fora a vida inteira.

Na abrangente alquimia de seus versos,

Com um simples giro do polegar nas pedras de seu isqueiro

Despertava miríades de estrelas,

Na qual, compulsiva e inevitavelmente

Se comprazia em a em atender os nicóticos caprichos

De seu mais frequente e traiçoeiro amigo,

Precursor da agonia.

E as recordações que tinha ele das treze casas da rua,

Numa das quais morou por muito   tempo?

Como esquecer a terna e doce balada que dedicou

Á senhora Dona Donana, ex-dona do quarteirão?

Ah, Poeta, quanta saudade plantaste com teus versos.

Agora, velho amigo,

Livre das amarras que te continham,

É com a certeza do eterno que segues o teu   caminhar.

E vais vestido exatamente como gostarias de ir:

Paletó feito de brumas,

Camisa de neblina,

Cachecol à moda russa

E, na lapela,

Um breve floco de nuvens.

Vai, poeta!

Os que ainda ficamos

Por muito tempo

Ouviremos, embevecidos

Os maviosos sons de tua frauta de barro
 

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